понедельник, 19 декабря 2011 г.

не мое...

Я умер почти 9 лет назад. Но я
пишу вам не для того, чтобы рассказать, как мне тут живётся. Я пишу,
чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей большой любви. И ещё хочу
сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её
пытаются убить, даже если этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда…

Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своей
женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько
никчёмной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя: «Для чего я
живу?». Работа? Да, мне нравилось то, чем я занимался. Семья? Я очень
хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смысл
моей жизни был — в ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её.
Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно поняли,
какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего письма
пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальных
глаз, за каждую слезинку я готов был отдать всё.

Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла
одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги подошёл бы к ней в
первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой
лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о
ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили
куранты, и были произнесены тосты, я подошёл к окну. От моего дыхания
окно запотело, и я написал: «ЛЮБЛЮ». Отошёл подальше, и надпись на
глазах исчезла. Потом опять было застолье, тосты. К окну я вернулся
через час. Я подышал на него и увидел надпись: «ТВОЯ». У меня
подкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание…

Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Всё, что было в
моей жизни до этого дня — была мишура, сон бред. Очень много слов есть
этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер,
потому что я понял, я увидел в её глазах, что этот день — тоже первый в
её жизни. Второго января, мы переехали в гостиницу, и планировали купить
свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на
окнах записки. Я писал ей: «Ты — мой сон». Она отвечала: «Только не
просыпайся!».

Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у
друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.
Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать,
я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не
физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год
одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Ещё я
знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но я
не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет.
Прошлый Новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты
потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её
последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её
кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошёл к
окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её
послание — и я увидел. Она оставила для меня одно слово «ОТПУСТИ».

Этот Новый год будет последний, который она проведёт в одиночестве. Я
получил разрешение на своё последнее желание, в обмен на то, что я
больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда не увижу её. В
этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все
будут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся Вселенная замрёт в
ожидании первого дыхания, первой секунды Нового года, она нальёт себе в
бокал шампанского, пойдёт к окну и увидит надпись «ОТПУСКАЮ

2 комментария: